OCO DO MUNDO

Cidade

Ou cilada?

Tantos os impostos

Postos de cobrança

Impostos por safadas alianças.

Quem paga

Se não há retorno?

Da corte os bobos

Cortes, fortes açoites

Todo dia preparando noites

Corre-corre! Hum... foi-se o hoje.

Com as mesmas desculpas

Estes malditos filhos da puta

Comungam nas legiões turbinadas dos chacais

Obviamente protegidos por especializados tribunais.

Quanto ao resto

Puro sequestro!

Na boca dos caixas

Oficinas dos rachas

Vomitando matemáticos relâmpagos

Âmago das contas rubras aos trancos

Barrancos onde só a população se fode.

Hei, calma aí! Será que pode?

Tantos calotes nas estâncias superiores

Mundo surrealista de engravatados senhores

Insensíveis agrimensores dos terrenos enlameados

Espalhando terror por só cobrarem de quem não é afilhado.