Décadence

Há conforto no amor

e também na tristeza.

Sinto falta dos dois.

A indiferença corrói seu portador.

Me pergunto se existe

gente com esse mesmo mal costume

de escrever o que sente

sendo tão apático e inexpressivo

com tudo e todos ao redor.

Seguro a caneca de cerveja em uma mão

e escrevo o que chamo

de poesia com a outra

quase achando graça

desse malabares sem sorte.

Acho que consigo esconder bem

a paixão, o ódio, a melancolia entranhada, a alegria...

mas, mesmo estando de máscara,

quem me vê atravessando a avenida

ou pacientemente inerte na fila do pão,

pode testemunhar os meus olhos

cheios de engano e esperança,

como um cão desgastado

que espera

nos portões de um cemitério,

o dono que não vai mais voltar.