Momentos

E aberto estava o livro,

mas não era lido,

nem tão pouco lhe estava inscrito

tudo o quanto eu procurava.

Suas páginas em branco

revoavam pelo ar,

resvalavam umas nas outras

em meio a grande força

que eu as querida dar.

E eu fiquei como em estátua,

inerte, a observar a cena,

imóvel, não perdendo nada

para eternizar o momento

em um tempo.

Por que nisto consiste

minha arte poética:

fazer de um momento

uma tristeza insensata

criada até sem talento.

Gerada pela saudade

de minha inspiração perdida

por somente observar

esses momentos.