MISTURADA NA ALMA...

E essa dor misturada na alma,

Não é dor, não é nada...

Mas eu apalpo cada milímetro

Dela.

Escorrego em linhas e

E vírgulas enroscadas na

Garganta, feito espinho sem dó.

E essa dor é poema sem nome,

É sobrenome sem pronúncia...

Não é dor, não é nada...

Mas eu mastigo cada fatia,

Dessa “coisa” misturada...

São dores minúsculas, maiúsculas

Quando nomeiam o que eu não

Sei mais dizer...