(sem título)

Cansou-se de escrever sobre

distâncias,

terras longínquas,

outros planetas,

olhares vazios,

peitos vagos como quartos

de hotel barato.

Cansou-se de escrever sobre

o real,

sendo irreal.

Cansou-se de ser velho

habitando um corpo novo,

cansou-se de ser novo em

um mundo velho.

Cansou-se dos meses que

se repetiam,

das bocas que trocava sempre

os mesmos beijos,

dos ternos envergados para

ir aos enterros.

Cansou-se de visitas, e de

não ser visitado.

Cansou-se de ser, e de

não ser,

cansou-se de passar pelos

dias,

e de viver dias plenos,

e dias vazios.

Cansou-se de reencarnar

todos os dias na

mesma carne,

e de encontrar todos os

dias outro declínio

ao seu lado.

Cansou de ver o amor

semi-nú.

Cansou-se de reescrever

memórias e rememorar

delírios,

cansou-se de se aventurar

pelo alheio inóspito.

Cansou-se do olhar, que diziam, curioso

e do olhar, que diziam também, blasé.

Cansou-se de estar longe,

e de estar tão próximo.

Cansou-se de estender a

atenção às esquinas,

cansou-se da ânsia para

se vender,

e de alimentar carícias

com poemas de amor.

Cansou-se da estrada,

cansou-se das pausas

nas estalagens que acolhem

em frieza acalorada.

Cansou-se de escrever sobre

destinos,

sobre reféns do desatino,

sobre a espera por cartas,

ou mãos salvadoras.

Cansou-se da beleza das

cerejeiras em flor,

de provar pratos exóticos

e escrever sobre as viagens

ao interior.

Cansou-se da tristeza que

embelezava seus dias, e

da pobreza que o fazia tão igual.

Cansou-se das fotos monocromáticas

que coloriam dias

desfeitos, e dos livros velhos

que contavam seu futuro

com verbos no tempo passado.

Cansou-se da timidez das folhas

brancas que entregavam-se a

qualquer desvario por um pouco

de atenção.

Cansou-se de escrever tantos

versos, e ao fim não

encontrar tradução.

Cansou-se de encontrar

tantos sinônimos, mas

poucos sentidos.

Cansou-se das campainhas

que anunciavam outras pessoas,

mas sempre a mesma pessoa.

Cansou-se dos sinos que

anunciavam a hora da morte,

sempre no mesmo horário,

todas as quintas-feiras.

Dias, meses, semanas, milênios.

Cansou-se.

Estava cansado. Só estava cansado.

Hans Cristian Koch
Enviado por Hans Cristian Koch em 28/01/2014
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