Flores tortas, flores mortas...

Triste é

não sermos

nós mesmos.

Frasco que mistura

fragrâncias perde

sua essência e torna-se

repugnante.

Cheiro de

inverdades desvanece

no vazio.

(virtuosa) Autenticidade

perfuma e eterniza

seu bálsamo deleitável.

Triste mesmo

é não saber

quem SOMOS.

No oco impensado

nenhum olor é

mérito.

Aroma bom é aquele

que vem da fonte...

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

ocos aroma'somos;

palindrômicos

Henrique Pitt