MINHAS MÃOS

Quem são elas?

Mãos que deslizam e estacionam...

Trazem o bem e o mal; acariciam e afagam...

Mãos que traduzem o sentido do que sou e como estou;

São elas que levam ao outro o amor e também a dor.

Por elas surgem a vida, quando aparam o nascer...

Sufocam também até morrer.

Nelas estão o complemento na extremidade, dedos;

Por um toque ou compressão o alivio ou a morte.

Mãos que falam, calam, soltam ou seguram...

Com elas eu sei quem sou!

São sim; as minhas mãos.

Deslizam em meus cabelos, corpo inteiro;

Limpo ou sujo, são as mãos a me tocar...

Com elas retiro as lágrimas que surgem,

Lavam meu corpo a cada canto onde possa alcançar...

Me esfolia, me toca, me sacia, me delicia e me leva onde só eu quero estar...

Mãos ignoradas, sujas ou lavadas; as vezes questionadas.

Traduzem um dizer e o sentir.

Mãos; são sim as minhas mãos;

Por alguns ditas alheias, quando invade...

Socorrem e não são notadas; as vezes ditas: abençoadas...

Acionam o mundo; dão partida, fazem seguir...

Param o mundo a sua e a minha volta...

Aquecem e esfriam como um grito...

Delatam o que vem aqui dentro ainda que ninguém perceba.

Nelas estão o meu carinho, meu sentimento mais profundo...

O Amor ou a Dor.

Expressada ou calada; seca ou suada.

Minhas mãos...

Converso com elas e ou ouço o som que traduzem.

Por minhas mãos estão a vida e a morte;

Mesmo com ou sem sorte;

Um simples toque de amor.

Sem elas, não sou nada ou quem sabe nunca fui.

Com elas eu recebo; mas por elas posso dá...

Nem me percebo o valor de quem eu sou;

Porque o valor está no que por elas eu dou.

Em minhas mãos estão meus olhos, meus sentidos...

Ninguém percebe que tem o meu querer,

Mas o meu dar...

Mãos que se estendem a outras a dá e a receber...

Mãos que choram quando nelas escorrem...

Escorrem por entre os dedos aquilo que a palma não pôde segurar...

Minhas mãos que apontam o que ficou e o que não pode segurar...

No mais são...

Apenas; Minhas Mãos!

Mestre Wilton