Fugacidade

Fugacidade

Não é a imensidão da noite

Nem as horas solitárias

Espalhadas pelo quarto

Que trazem a tristeza,

Mas a frieza de corpos.

A distância entre eles,

O embrutecimento

De cada um por si

E nada mais importa.

Vive-se a ânsia do fugaz

A luta voraz por coisas

Enquanto passam os dias

Sem que se perceba

Sem que se sinta a brisa

Que tão leve passa.

Assim perambulam

Sombras de passantes

Acorrentados ao medo

Vigilantes do outro

Carentes de companhia.