Critérios

Carunchos chuviscam

pelo plástico.

Cantores perfeitos estão gravados

no prisma.

A tarde é amorfa.

Tradição clama esperança.

Uma menina bela me parece tola

enquanto que a feia sorri.

Critérios são como sermões

de monge sem ego.

O que significa o lado de dentro,

se lá fora posso cuspir para o alto

e imacular minha própria culpa?

Há muito esqueci os critérios

como alguém que foi importante

e hoje apenas passa calado,

sem dizer importâncias.

Somente estranhezas e miopia.