ALTEREGO

 

A flor também é todo e cada espinho,

O talo longo em direção ao céu,

As folhas verdes e as folhas secas,

O seu perfume de mistério – o véu

Descortinado à beira do caminho.

 

A flor é a praga grudada na planta,

E toda a seiva que a alimenta,

Ela é a raiz que na terra se deita

Lutando contra quem quase a arranca

E não consegue, mas tenta, e tenta.

 

A flor é aquela cuja cor é forte,

Mas poucos notam, à beira da estrada...

Que seca, anônima é pisoteada,

Mas se entrega, sem temor à morte

E à sua sorte, ao ser abandonada.

 

A flor é aquilo que ainda resta,

E ainda pulsa, e ainda sente,

Que parecia ser tão indefesa

Mas que renasce do nada – surpresa!

De uma obscura, ínfima semente.