O homem sem perspectivas

Por baixo de suas vestes,

Há ferimentos em podridão...

Refém de suas próprias pestes

Ancorado em escuridão!

Das feridas escorrem pus;

Lágrimas dos olhos, não!

E por baixo de seu capuz

Seus olhos recônditos,

Que não lhe escapam luz;

São um retrato de sua introversão.

Resignado à uma atraente messalina

que lhe seduz;

A solidão!

Que esvaia seu estoque de dopamina

E te conduz;

A uma “autognose por extorsão”.

Uma dose de whisky bebida

É como um gole a mais de vida

Um trago,

num cigarro,

as escondidas;

É como morfina nas feridas.

É como soprar pouco a pouco seu fardo pro ar!

Porque sentir-se vivo é melhor do que estar.