Os poemas morrem

Os poetas são queimados vivos

os livros são rasgados

as dores são feitas de amor

As cores não existem mais

Como soubera dizer palavras assim?

estava bêbado e mal conseguia escrever..

Estou tremendo e sonhando, pensando bem

o suicídio cultural é uma boa

sei lá, talvez ser idiota nos faz bem...

Não preciso de inteligencia

eu sou a parte de tudo

tudo está bom...