Diário Do Solitário
Horas lentas a passar,
dia turvo, sem raio solar
e eu teço palavras
que só a solidão entende.
Não é mal,
não é infortúnio.
Pois as coisas
que se fazem sozinhas
são frutos da alma
de quem,
entre tantos meios
se encontrou.
Horas lentas a passar,
dia turvo, sem raio solar
e eu teço palavras
que só a solidão entende.
Não é mal,
não é infortúnio.
Pois as coisas
que se fazem sozinhas
são frutos da alma
de quem,
entre tantos meios
se encontrou.