Fustigado

Nunca mais o azul intenso,

apenas o cinza pesado e denso

a desabar horas ensimesmadas

sobre o tédio deveras anunciado.

Se era tarde ou cedo,

seria então, a ausência de medo

a revelar outras teorias.

E o cenho fechado.

Logo viriam outras noites, outros dias,

cores desfeitas por noites mal dormidas

atenuando a palidez do desencanto.

Nenhuma dor nem mais um pranto.

E esse solo seco... fustigado.