Escrita de Maria

Não é como se arte tivesse preço,

Mas eu te confesso

Que ontem por alguns trocados

Comprei um livreto,

Composto de versos e traços

Que me causaram desassossego.

Minh’alma respirou fundo,

Saiu da bolha de conforto

E com dor no peito,

Se colocou no lugar do outro.

Talvez eu não saiba elucidar

O que senti por teus escritos,

Nem todo mundo é como você, mulher

Que verseja sobre sentimentos,

Que (des)acalmam a alma,

E à reflexão dão aposento.