INFÂNCIA TRISTE

Em cada sonho

desmancho-me

no enredo futurista

das cores e do surreal.

Houve um

em que

me puseram de borco

na estrada da vida.

De meus bolsos retiraram

meu pincel, minha bola de gude,

tampinhas de garrafa

de uma coleção qualquer.

Além da escancarada alegria

de meu coração.

Restituiram-me aos pirilampos

Às altas noites urbanas

Cercadas de boites

Entre meias de seda

e bichos de selvas

- Há crianças ainda

e não vou à procissões.