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Cidade Bela,

Você não é tão bela assim.

A Morte brinca a qualquer hora

Do dia

Por aqui.

Ao nascimento da madrugada

Somos todos

Prostitutas,

Vagabundos,

Viciados,

Escritores,

Andarilhos,

Gatos feridos

e

Malditos cães solitários.

Deitados no chão de

Uma praça qualquer

No centro do problema,

Esperamos pelo sol. Quem?

Nós.

Os bêbados,

Moradores de rua, os jovens perdidos,

As Crianças soturnas, mães abandonadas,

As almas machucadas, os cadáveres...

E com profundo desespero,

Te cobrem com imundos lençóis,

Desenham um rosto e

Maquiam do modo que

Eles desejarem.

Eles manipulam sua mente e

Esfregam na sua cara que

Você fica tão bela

Cheia de ilusões.

E que está tudo bem,

Tudo sob controle,

Tudo melhorando.

Mas não está!

E você deveria ter

Percebido isso há

Muito,

Muito,

Tempo...