Apocalipse: Alegoria fúnebre

O sino da catedral palpita a anunciação mais funda do medo; as ruas tremem, uníssonas.

E o mundo permanece opaco sob a sinalização da missa mortal.

Os vitrais do mosteiro em São Bento

colorem o obscurantismo com a luminosidade da razão, mas a luz sofre espasmos dogmáticos e escorre na mais lúgubre escuridão.

Uma doença se alastra pelo mundo;

E a flor da morte cresce no solo estéril da ignorância enquanto a urina rega a miséria presa no asfalto.

Os pombos sobrevoam a degradação das ruas enquanto se alimentam do desespero urbano; e por conseguinte fazem toca nas neuroses do ser humano.

O metrô adentra o silêncio sufocado por trás das máscaras em cada rosto. E os passageiros morrem todos aglomerados a fitar a fome no túnel da existência, buscando alguma luz no negrume infindável do país.

No intervalo entre cada estação, um suicida se lança aos trilhos, almejando fragmentar a dor que já impregnava a totalidade de sua epiderme.

A interrupção da viagem tem certa dramaturgia colérica e faz os sobreviventes arfarem na mais úmida impaciência desumana.

Pensamentos sofrem baldeações,

e pousam em todas as multidões compactas numa eterna claustrofobia coletiva.

Notícias transitam os cemitérios

lotados, e a terra sob os nossos pés sente náusea de tanto engolir seus filhos prematuros.

Na Sé os vagões se abrem;

as súplicas rasgam os céus

E os cânticos fúnebres penetram a sujeira.

Na praça os livros são queimados;

E os professores apedrejados.

Todos clamam pelo messias da desolação.

A mídia amansa a rebeldia em cada um; e a multidão permanece apática e desconsolada, como uma gárgula petrificada no culto da morte.

O sangue tinge as ruas de vermelho;

e há quem chame de comunismo a torrente humana que escorre de nossas feridas tão vivas.

Sob o silêncio muitos se enterram

a sorver a flor utópica da esperança,

pois nunca lhes ensinaram a plantar a revolta sobre o entulho.

- Letícia Sales

Novo Instagram de poesias: @hecate533