BORRALHAS

A morte acampa lícita sobre nós

Trazendo o húmus da desventura...

A vida sublime que foi tão pura

Desterra da existência nossa voz.

Hino fúnebre tocam nossos dedos,

Anuncia-se a podridão nauseabunda

Que se espalha no éter e deslumbra

Os corvos vorazes, somos esqueletos.

É no íntimo curto espaço da cova rasa

Que os vermes saciam toda a sua tara

E nos abandonam ilícitos e abissais...

Só a cremação nos liberta desse horror

E nossas cinzas jogadas seja lá onde for

Mantêm as lembranças dos nossos sais!

DE Ivan de Oliveira Melo