O Portão

Arranha, arrasta, raspa o chão

Ronca, risca,

Ralharão.

Ferro fétido, portão

Range o quício,

Frige o vão,

Cá, da cama faiscante,

Vento e atrito à mente esticam num balanço

E alma, já reclusa em própria terra,

Da montanha diz desejo, feito média.