Saudosos Assassinos

Germina na terra a semente

Raízes se tornam alimento

Do homem só fica o caráter

Hipérbole de sua bondade.

Seriam os santos perfeitos

Que nada, todos pecadores

Despeito não tenho, amores

E um pouco de vida ainda.

Se eu morro, me torno lembrança

Perdoado pelos homens maus

Coroas em meu funeral

Seriam remissões da vizinhança.

Que triste é o viver homem

Amado só mediante a morte

Honrado quando não mais pode

Verdades que a vida consomem.