O Velho Izaque

Absorto, some à seca paisagem

a mastigar um pensamento.

A barba e os olhos verdes:

verdes como o pensamento.

Era sentado sob a fronde

da serra bonita que parava

antes da labuta

e cantava umas tristezas

de um pretérito mais-que-presente.

Quando cessava recolhia a face

numa sombra, voltando à labuta.

E eu, mais verde que seus pensamentos,

apenas colhia cada fruto

de um olhar que plantava além.

14 de junho de 2008