Fatos dos Atos

Minhas palavras não trazem encanto,

tão pouco a alegria de viver.

Minha poesia chorosa é escrita por você.

Não sou vendedora de otimismo, prefiro doar

nem espero receber, embora doo até sem ter.

Minha palavra se faz de som sem concordância,

são barulhos que incomodam.

De quem é a culpa?

Pregunte a inspiração, ela irá dizer!

Pura loucura...Essa tal poesia!!!