...Ainda é pouco

Essa é pra você.

Acho que nem fazes questão.

Porque não me deixou contar nos seus dedos,

Todos os meus problemas.

Não comprou as perguntas que vendi a troco de nada.

Então observo as samambaias na varanda, secas, mortas.

Imagino a razão pelo qual já não me sentia feliz ao ouvir sua voz.

Calei-me, percebendo que todo dia eu estava no mesmo lugar.

Às vezes recebo no peito uma tormenta,

Que me faz sentir sobre os ombros o peso de mil atmosferas.

Narcotizo-me de sono para esquecer de tudo.

Quando o dia nasce, calada, você me aflige.

Vou colocar o botão que caiu da minha camisa favorita.

Prometendo não mais usar, o desgastado formato em tela.

Não quero ser deselegante, você disse que tinha saudade...