Morte em forquilha

O ódio grita

como bicho irritado.

Só as pernas guiam

e a volúpia,

e o amor frio

e bandido.

O bicho é morto

na esquina,

sob o sol,

de manhã.

Fede,

vermelho,

risonho

se decompõe.

Só ele

e os rancores;

dimensões

díspares

e dores.

Viola,

toca

e chora

a pureza

do semblante

e a limpeza

do habitat.