Síncope

Está tudo escuro, nem a luz deu o ar da graça;

nem ela teve coragem de aparecer por aqui hoje.

Talvez o medo espante até mesmo a luz.

A esperança já correu dele há tempos. Maldito.

Tudo parece tão pequeno, o ar parece ter sumido.

Não tem espaço para ele. Até o coração resolveu

desistir e parar por um tempo. Quem sabe

para dar um descanso aos fadigados pulmões.

O medo os inibiu, coitados. Pobres coitados.

O medo. O medo nos inibe, nos intimida. Então

aparece a covardia. Covarde seja o medo! E vós;

sois covardes também. O sangue é covarde,

o sangue que cobre as calmas ruas, as ruas inocentes.

Mas não, o sangue não tem medo. Ele é covarde.

Quem o instiga é covarde. Eles são, ah! eles são

covardes. Perderam o bom-senso, esqueceram

dos ensinamentos d’Ele. Se é que me permite falar

d’Ele, pois Ele é vosso. Ah! a covardia imposta

através de Seu nome. Pobres homens, sois quem,

Ele? Mas que blasfêmia! Ele fala por vossas bocas?

Acordai! Quem sois? Sim, sois covardes. Perderam

também as faculdades mentais, não é possível.

Não sois cruzados. Sois peregrinos de barba com

uma coxa de peru nas mãos, a taça de vinho na mesa

e um riso maléfico nos lábios. As vidas não valem

mais do que vossas escrituras; as vidas não valem

mais do que vossas jóias e vosso negro óleo.

Pelo menos respeitastes vosso instinto, pobres animais.