Imperfeito

Imaginei o sol se pondo no horizonte,

E um céu alaranjado do final da tarde...

O som da água minando na fonte,

A poesia de Deus, numa obra de arte...

No esboço de uma mão delicada,

Que observou detalhes imperfeitos...

Em uma obra que parece inacabada,

Em sua cor, forma e efeito...

Foi tanto amor empregado,

No impressionismo além da ação,

Um foco pelo olhar desfigurado,

Aguçando a qualquer compreensão...

Pois um pincel eterniza a tinta,

Nas formas procuradas pela mão...

Correndo pela tela que finta,

Sem saber qual é a razão...

Porque os olhos mentem,

Quando não podem entender,

Tudo aquilo que sentem,

Quando das cores podem se desprender...

E imaginar o que fora imaginado,

Percorrendo o traço sugerido...

Formas e vidas de um quadro,

Por muitas imagens remido...

Pois é assim que a alma se liberta,

Não importa a magia e o pleito,

Para mente, é uma janela aberta,

Mesmo que para os olhos seja imperfeito...