Fumaça

É como a fumaça

Que tem a forma que o vento lhe der

Que viaja para onde o vento quiser

Só a perfeição pode conte-la

Ela sabe que seu destino é desintegrar

E a outros se unir

E de novo se desintegrar

Ela se deixa ir

E aceita a circunstancia

Carrega em si a essência

Que divide condescendente