O Andarilho Poeta

Chegou sorrindo,

trazendo no olhar todos os sonhos

e o destino nos pés,

abraçou a mãe,

a irmã,

beijou demoradamente a namorada,

acarinhou o cachorro e,

sem dizer uma só palavra,

abriu a porta da sala e saiu.

Saiu pro mundo,

Sorrindo,

Amando como que tudo pode,

Como quem nada quer.

Na mochila surrada levava uma porção de fé,

Uma troca de otimismo,

Um par de liberdade

E uma pequena dose de esperança.

Cruzou a rua sob os pingos de uma suave chuva fina,

Gotas de água caiam lentamente nos seus cabelos longos,

Lavando todas as lembranças contidas na memória,

Um cheiro de mofo exalava da espuma branca

Que teimava em parar

Sobre seus ombros,

E ele delicadamente as atirava para longe.

Na palma da mão

Algumas gotinhas frágeis de chuva

Driblavam o vento,

Numa brincadeira de empurra-empurra,

Queda de braço mesmo!

Com direito a torcida e platéia

Composta por uma nuvem de pernilongos

Que pairavam sobre sua cabeça.

Foi,

Não se sabe para onde

Ou quanto tempo isso aconteceu.

Simplesmente foi,

Sem olhar para trás.

De calça rasgada,

De tênis desbotado,

Chutando pedrinhas,

Lá foi Miguelito.

O médico sonhado da mãe esperança-

“filho da mãe”

Nem o ensino médio conseguiu terminar.

Chutando pedrinhas,

Lá foi Miguelito,

Juiz destemido

Que o pai planejou,

Mas em vestibular

O bravo Miguelito nunca pensou.

Lá foi Miguelito de nariz empinado,

Que a pobre amada jurou consertar,

Dar casa e comida

Vivendo em um lar.

Se alguém perguntar–me

Quem é Miguelito?

Com certeza direi:

Miguelito ´é dor,

Sofrimento,

Maus tratos,

Fome,

Cansaço,

Noite sem dormir.

Comida doada por alguém piedoso

Amenizado a culpa em prol dos pecados,

É ferida exposta de vermes famintos de carne humana,

É o mau cheiro pela falta de banho,

É o cabelo seboso de lêndeas povoado,

É a maneira de viver

E crer na tal liberdade que facina

O homem-menino-senhor.

Se alguém perguntar-lhe

Quem tu és Miguelito?

Com certeza dirá:

Sou terra batida,

Árida,

Sem vida,

Que o dia a dia tratou de secar.

Sou terra molhada

Com o pranto da culpa que a consciência desperta

Sem menos esperar.

Sou vento frio que corta as manhãs

E finda com a tarde num momento de fé.

Sou vento morno de um verão qualquer.

Sou caminho traçado com curvas marcadas do começo ao fim.

Sou estrada de cruz ladeada,

Rosário incompleto com mistério de dor.

Sou noite escura

Um túnel de incertezas à procura de luz.

Sou a noite dos ébrios,

Sem rumo,

De bar em bar.

Mas também sou o sol.

O sol que queima sem aquecer,

Derretendo os remotos instantes de lucidez,

Destruindo ao meu redor

A imagem do que eu era ou o que restou de mim.

Sou ainda o amanhecer de esperança

Sem saber o que esperar,

Alimento de raios de sol recém-nascidos

E creio num arrebol mais colorido.

Lucidez,

Loucura,

Poesia,

Não sei;

Sei apenas que no meu modo de pensar,

Somos todos andarilhos,

E assim quero continuar:

Bebendo em todos os copos

Dormindo em qualquer lençol

Chorando quando tenho vontade

Dançando em qualquer estação

Cantando sem perder o tom

Andando na chuva e no vento

Queimando sob o calor do sol

Vomitando palavras ao léu

Cuspindo o que não convém

Vivendo a estrada

Sem preocupar com as curvas

Sem olhar pra trás

Sem pensar na chegada.

Enrolado num cobertor surrado,

Chinelo velho nos pés,

Vaga um pobre homem,

Uma figura estranha

Num silêncio ensurdecedor.

E quando alguém se aproxima

Estende a mão num gesto simples de pedir o seu pão.

De barbas brancas,

Cabelos também,

Olhos profundos de quem nada quer

A não ser o caminho e a liberdade que tem.

Se alguém perguntar,

Quem é este homem?

Com certeza ouvirá:

Não é ninguém,

É só um andarilho,

Que vaga sozinho a procura do nada,

Sem nada encontrar.