Triste estação

Como um abraço desejado

em braços quentes.

em fartos colos.

Avistava de longe,

sentia rajadas de vento,

sentia a brisa forte.

O café quente.

Tudo estava cinza,

Tudo estava triste.

Incolor.

Via a fome,

choro,

dor,

tudo sem pudor.

Via o frio tocar mi'nh alma,

Queria ser poeta...

[...]Poeta mais louco!

Poeta sem inspiração,

Poeta sem condição,

Poeta sem coração.

Poeta com datas,

Poeta com armas,

Poeta amado,

Poeta que ama,

Poeta inspirante.

Poeta é poeta.

Queria ser poeta,

o poeta daquela triste estação,

o poeta daquela chuva no chão.

Poeta louco,

Poeta lúcido,

Poeta porra,

Poeta porre,

Poeta lua.

Se fosse poeta,

aquela estação seria minha,

aquele soneto...seria dúvida.

Aquele verso, uma paixão,

aquela história uma vida,

e aquele amor...

um poema qualquer.

Ser poeta, não precisa inspirar-se,

Basta sugar.

Basta sentir.

Basta escrever.

Que viva na ficção,

mas que seja poeta.

Poeta não vive só de amores,

poeta escreve o que lhe dar amores.

Aqui,

mirando a vida,

afinando a ponta,

passando o papel,

escrevendo meu céu.

Nessa triste estação...

Eu sou poeta.