Quase poesias


A lua minha,
nua, tua,
verdadeiramente crua. 

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O meu amor por ti me espanta,
tanto quanto a tua insensatez. 

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Porque não vais de vez,
porque tantos porquês
ao invés de um abraço apenas? 

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Se declaras a minha pena
a tua eu comuto
prefiro a dor da tua consciência. 

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O amor não é ciência,
não se ensina, nem se aprende
aquilo que ninguém compreende. 

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E passa a primavera,
e passa o ano inteiro,
e eu, impossivelmente, ainda estou inteiro. 

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Não queira mais do que convém,
do que dita os bons modos,
do que eu possa dar. 

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Toda a riqueza do mundo
eu não te daria, ainda que pudesse.
Apenas a minha essência
que tudo vale, sem nada valer. 

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Se é verdadeiro este teu jogo,
jogue sozinha.
Meus sentimentos não cabem num cassino. 

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Um dia, assassino, eu assino,
o meu delito eu confesso:
matei a mim mesmo por amor. 

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O metal que fere a pedra
ou a madeira
é mais sensível que tuas mãos suaves. 

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Num bote certeiro
quase sucumbi,
só escapei de ti
por estar no topo da cadeia alimentar. 

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A fera rola, esfera,
espera, enrola:
quer me pegar distraído. 

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A carta que não escrevi,
o poema que não compus,
de um ou de outro eu não me arrependo. 

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Mas um dia eu aprendo
a viver sozinho na selva
tendo que alimentar quando posso
as minhas emoções. 

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A maior lição da vida
é uma pequena sentença:
isto aqui não é nada. 

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Se a onça é parda e a cobra é cega e surda,
são menos perigosas
que teus olhos verdes e loiras madeixas
que tão bem me ouvem. 

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Para onde quer que eu viro
eu miro e contemplo
o teu corpo como um templo. 

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Sou de vidro tão frágil
que me despedaço
em mil pedaços aos teus pés. 

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Que me importa tua existência ausente
ou tua imagem sonhada?
De tudo isso prefiro nada. 

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Poeta de tantas palavras
e que todas gastou
escrevo aqui o que sobrou. 

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Resumo assim meus sentimentos:
sinto que amo
e sinto muito por isso. 

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Um poeta faz poesias,
mas um poeta preguiçoso ou mais esperto do que eu
as consome antes de escrever.