A POESIA

A poesia se encantava,

Quando a música cantava o seu canto de amor

E espantava do poeta

As inspirações de pranto e de dor.

A poesia inventa e se desfaça,

E ela se acalanta e não se cala

E por quem a faz com lástimas,

Na meninas dos olhos traz !... um rio de lágrimas,

E quando ela é bela, tristonho é seu dono,

Que inspira na dor, na melancolia,

Que pedindo louvor se erguia,

E com letras de aço fazia a poesia.

E quem sabe hoje ver, que a poesia se massacra,

Porque tantos ídolos ocultos,

Tentam mostrar somente a capa,

Mas não divulgam nem seus vultos.

E hoje a poesia se oculta

Só o passado mostra os ídolos

Que acalentados pela morte, vivem com estrídulos,

Relembrando aquela sorte.

E quem fala da poesia chora,

Sem saber onde hoje mora,

Aquelas inspirações perfeitas, dos donos da poesia,

Que nela eles tanto enfeitam

E quantos choram também, querendo Ter mas não tem,

Uma página e uma caneta, para aprender a ser poeta

Fugindo da dor e da melancolia,

Fazendo aquela linda poesia.