Memorando
Os dias iguais assim,
Brancos mesmo à noite,
Equiláteros na minha contemplação.
Sopra o vento de leste que diz assim:
Todo o ser se levanta, a morte é a derrota.
Por isso a semente, que germinará um dia
Sem mim.
O tempo quase no fim.
Os dias iguais assim,
Brancos mesmo à noite,
Equiláteros na minha contemplação.
Sopra o vento de leste que diz assim:
Todo o ser se levanta, a morte é a derrota.
Por isso a semente, que germinará um dia
Sem mim.
O tempo quase no fim.