Manhã de nocturnos frios

É hora de largada.

A boca brota

virgem

escrevendo invencíveis palavras

contra as catadupas demolidoras

do tempo.

Rosas e Povo.

Pão e Futuro.

A manhã cresce sem sentido.

Os meus filhos hão-de vir

e ver

ao acordar

que esta manhã feita de aguarela

bruta

vai cobrar ao mundo

nocturnos frios.