BRANCO
Às vezes a vida nos prega uma peça,
aí tudo fica branco,
nada faz sentido,
nada tem razão.
Fica um gosto... sem gosto...
não é desgosto,
não é tédio,
nem desilusão.
Não é dor,
nem paz,
nem tristeza,
nem raiva,
nem calma,
nem indignação.
Também não é indiferença,
nem demência,
nem descaso,
nem resignação.
Não é amor,
nem serenidade,
nem desalento,
tampouco exaustão.
Não é sapiência,
nem ignorância,
nem paciência,
sequer irritação.
É só branco,
nulo,
sem pulso,
casto de expressão.