BRANCO

Às vezes a vida nos prega uma peça,

aí tudo fica branco,

nada faz sentido,

nada tem razão.

Fica um gosto... sem gosto...

não é desgosto,

não é tédio,

nem desilusão.

Não é dor,

nem paz,

nem tristeza,

nem raiva,

nem calma,

nem indignação.

Também não é indiferença,

nem demência,

nem descaso,

nem resignação.

Não é amor,

nem serenidade,

nem desalento,

tampouco exaustão.

Não é sapiência,

nem ignorância,

nem paciência,

sequer irritação.

É só branco,

nulo,

sem pulso,

casto de expressão.