Criação

Nada mais via, do que a folha branca de papel,

Deitada na madeira tosca e morta da mesa,

Meu pensamento estava alí,

Preso no vazio da folha,

Pensamento contido...

Dentro de uma largura e comprimento,

De repente, a minha consciência pingou naquela folha em forma de gota,

Uma gota que manchou o papel de cinza,

Ah! meu rímel não era a prova d'água,

O encanto quebrou-se, suavemente,

Como tecla de máquina que mistifica o papel,

Papel humilde em sua essência,

Puro...

Agora manchado, enobreceu uma pauta,

Contida entre a pausa da gota que secara,

E o tempo que eu levei para me encontrar,

Folha branca,

Tempo morto.