OS NAVIOS QUE ELE DESENHAVA

para o José António Gonçalves

Cissa de Oliveira

As cartas.

Era quando chegavam, misturadas, as notícias sobre

flores que cresciam de uma hora para outra,

dos entardeceres que se davam quando bem entendiam,

da impaciência das pessoas que o esperavam

enquanto ele ainda tentava selar à saliva alguma missiva,

de como eram as caixas dos serviços de correio na sua cidade,

dos cinco ou seis livros lidos

concomitantemente, e de outros, muito interessantes,

distribuídos pelas mesas, estantes e até ao lado da cama,

e quase sempre repetia sobre as suas pestanas

que pouco se encontravam, nas madrugadas.

E ele desfiava tantas cores, tantas letras, que

mesmo agora seria impossível não sentir a sua respiração,

o tato, os pensamentos, e mais se encantar,

quando lá pelas tantas ele ainda estampava na carta

uma figura qualquer: um coração alado,

uma flor num laço, um gato trajando fraldas,

um castelo, uma praia, uma boca rindo como se risse alto,

um pássaro no azul claro, coisas que eu fui colecionando

dentro das cartas e da memória perfumada

com a maresia das palavras.

"- A vida é breve. Numa hora dessas eu me vou.

A verdade, não te esqueças, aparece mais

no que não é falado".

Escrevia tudo isso como se fosse a crônica do dia

para o jornal local, vez por outra deixando claro

que possuía uma pobre vida:

era ele o próprio Charles Chaplin, num filme.

Era então que eu exagerava pedindo fotografias

onde ele aparecesse com cartolas, bengalas,

alguma flor na boca, mas bem poderia ser um cachimbo,

um olhar de mil palavras, um bigode mesquinho,

um andar característico.

Comigo eu me ria, séria, entre as metáforas,

imaginando-o noutros mundos, na leitura de Pessoa,

Leopardi, Oscar Wilde, Vinícius, Allan Poe, Rimbaud,

Baudelaire e até Ezra Pound. Fazem bem pra alma.

Só temia que voltasse a Hermann Hesse, nunca se sabe.

E se ele resolvesse incorporar O Lobo da Estepe

e, proposital, partisse para outras esferas

deixando os leitores a contar

os navios que ele desenhava nas cartas?

Mas quase nada dessas coisas eu lhe falava

que também eu tenho as minhas verdades.

Em vão. Ele as intuía e intuía mais pois prometia

sem mesmo que eu lhe pedisse,

usando letras frescas a tinteiros coloridos:

não ia se esfumaçar como pássaro no ar,

não ia.

Cissa de Oliveira

Publicado na Revista MARGEM - Câmara Municipal do Funchal - Departamento de Cultura - Ilha da Madeira. Orgaização: António Fournier - Maio 2008.