O sentido estruturado






Extinguem-se as cores da primavera imposta,
pela oxidação do tempo que ri-se inevitável...
Mas quem se importa com nuances infiéis,
se mais importa o acinzentado que a verdade toma,
para os olhos que vêm flores yellow-shit?
Não era primavera e ri-se o tempo novamente.
Era deserto revolvido pela hecatombe...
mas os cupins tornaram vernizes flores,
e a carola rabugice, fez do mofado, fugidios amores.
O relógio está parado mas ainda condena,
duas vezes ao dia como convém ao bobo real.....
dizer a verdade a um rei de paladar enjoado,
é obrigação para não ser levada a sério, para ser banal.
Então ladina e  "malandramente" dirá o palhaço,
que brevemente, em função das coisas do estado,
do tempo, da conjunção astrológica e do mercado,
esta insinuação de Fragonard, na parede postada,
será caco de uma estrutura pintada,
que foi deserto, primavera, ou seja lá o que tenham inventado.