Morte

Não adianta correr

Não adianta se esconder

Não adianta implorar

A sua hora chegará

A minha chegará

A de todos chegarão

E mortos em seus caixões

Muitos implorarão por perdão

Mas ela sem compaixão

Os prederão em sua prisão

Prisão solitária e escura

Prisão dos mortos

Sem liberdade condicional

Sem o bem, sem o mal

Prisão eterna

que te enterra a sete palmos da terra

Prisão que você tenta fugir

Mas não consegue sair

Você chora, implora

Mas mesmo assim os vermes te devoram

Prisão que tem o nome forte

Ela que se chama...

Morte