A fé da minha cidadezinha.

No limiar metalizado dos teus bocejos

Vejo mundos, vejo crianças, vejo cavalos selvagens...

No portão cor de girassol

E com detalhes em alto relevo

Sinto as músicas, sinto os gritos e as preces.

Preces essas que pensam em salvar o mundo

Preces essas que dormem de sapatos

Preces essas que nunca acontecem

E que acabam em algum lugar

Quando atraca nas fronteiras

E nas ovelhas que sabem que já acabou.

Mais tudo que se ignora

Também tem vida: o amor, as caixas

As velas, a panela de pressão, o óleo de cozinha

E as noites mal dormidas quando pego-lhe nas mãos.

Fixo os olhos nas jóias

Só elas me dão graças

Só elas e os pescoços das mulheres

E da sociedade vazia

Com seus isqueiros de metal trabalhado à mão.

Um pouco de felicidade

Acho que mereço

Sou homem de carne e de pecados

De arrotos estrelados

De bronzeado de feridas

De vontades agonizantes.

Só aqui no meu corpo

Consigo ouvir vozes,

Uma beleza rara

Que de tão cobiçada

Se mudou para algum país

Onde as florestas são vermelhas

E os tiros são de algodão

Dos campos de jazz.

Mais eu pelejo

Com tantas máquinas

E com tantas agonias.

Só o enredo dos dias de glórias

São submissas a tarde

E o seu sadismo de vencedor

Que vem do hospital.

Mesmo assim,

Me liberto da minha cidadezinha.

Lá, dá covardes na época dos cajus.

Lá, meu pai só existe no retrato

E a minha mãe fica na sala com sono

Do dia inteiro e das marcas do fórum.

Eu, então

Tenho nome de santo.

Mais os santos

Não são felizes

Eles pecam por serem homens

Eles pecam por serem santos.

Salvação!

Não sou só escuridão.

Só dia também.

Sou dia,

Porque o que me resta

São os livros.

É o meu punhado amigos:

Drummond, Gullar, Dobal, Hurxley, Thomas e Maiakovski.

Eles me consolam.

Eles me aconselham.

Eles são quem me fazem dormi.

Mais, as vezes

Um gesto basta.

Mais é difícil acreditar

Que esse gesto cairá do céu

E que esse gesto cairá no jardim.

Tadinho de mim.

Francisco Hawllrysson.