Dores
Arde bem a noite
Onde se prantam lírios azuis,
Saem das tocas vorazes
Verbos de bocas abertas,
No escuro,
Das coisas maiores,
Dos muros
Das nossas dores.
O mundo invariavelmente pequeno..
Arde bem a noite
Onde se prantam lírios azuis,
Saem das tocas vorazes
Verbos de bocas abertas,
No escuro,
Das coisas maiores,
Dos muros
Das nossas dores.
O mundo invariavelmente pequeno..