Mulher de Trinta

Tento me enquadrar, numa cena de Almodóvar.

Os gritos* de Van Gogh não me assuntam mais.

Não acredito mais, no que Chico me dizia,

Nas canções que eu ouvi, vendo a banda passar.

E tudo se explica no que Freud já dizia,

Porquê eu quero aquele beijo esculpido por Rodin.

Eu brigo todo dia com a teoria de Lacan!

*ao cortar a própria orelha.