AUTÔMATO

A sintaxe é para aliviar o impulso.

O racional para conter o sonho perdido.

Cada marca nesse carbono desorganizado

é uma tristeza recortada, uma outra ferida.

Cada verso de mau gosto e péssima estrutura,

é para reinventar outro tipo de vida.

Uma onde onde o pensamento não se aprende,

onde a raiva seja apenas arte mediana.

Não sentiremos nem mais seremos inventores.

Apenas pó de um dia que ficou engasgado.

Apenas mal estar e não mais a morte da fantasia.