POETA PRA FAZER

Morrer, não seja, mas que um tempo novo,

Jogar, talvez num poço, o lodo, deste corpo,

Tifo, grosso, pesados de símbolos e metais,

Ardente será a laminas, bendito punhal!

Morrer, não seja, mas que um tempo novo,

Que carregado de nojo, este corpo vai!