ESTILHAÇADA

Desbotadas lembranças

Me movem imóvel a nenhum lugar!...

Respiro, suspiro, reflito,

Não há mais nada em mau olhar...

E a lenta ilusão

Qu'em pesadelo se torna,

Traz a dor a minh'alma

Que se paga devagar...

Fogem dores em gotículas

A espera de retornar

Neste mar de pensamentos

Que não dispersam um momento

Urgindo em me atormentar...

Apagam e reacendem infernos,

Tão escandalosos e discretos

Tentando a loucura tornar

Explodindo daninhos sofrimentos,

Cárcere privado desalentador.

(Mônicka Christi)