O Próximo

Mártires sem causa,

Viram dígitos sem História

Na furna estatística

Dessa luta inglória.

Enquanto os filhos da urna

Fazem palco a tribuna

De ignóbil drama bufão.

Entre a zona nobre e a pobre:

Setecentas cruzes em Copacabana,

Cospem na realidade surreal

Do irreal cartão postal.

Sete quilômetros

Roubam os seis anos

Do menino João.

Mais uma bala perdida,

Achou-se tão fatal

Levou outro alguém,

Detonou um “Detonauta”...

Ninguém nada faz!!!

Só nos resta rezar

Para que não seja nosso o próximo funeral.