Meu filho, poeta.

Meu filho me pede para opinar sobre seu escrito,

Deixando que o passar das horas o tempo devore,

como madeira, de felicidade eu me inflamo e crepito.

É a sensação do realizar, por mais que demore,

O risco da poesia no céu, feito um novo meteorito,

É o fruto pedindo para a árvore,

Provar seu pomo favorito.