Fantasmagoria.

Eles já morreram..., mas estão lá

Sentados em suas cadeiras de cordas

Debaixo daquela sete copas cinquentenária, olhando a rua

Enquanto o vento balança as folhas das árvores e as pessoas passam e pensam, pensam e passam, apressadas dentro de seus individualismos soberbos

Arrastando sapatos, colares, fardos, maletas, trocados na carteira

E ninguém os vê...

Mas eles estão lá...

Quase que transparentes

Sem passar

Sem pensar

Olhando a rua...

E as folhas das árvores caírem

Amarelas e mortas

Há séculos.