A sua santidade, o Poeta!

Qualquer folha vazia

satisfaz o dia

do artista em suas rimas.

Se o poeta não tem oque escrever

escreve sobre não ter oque escrever.

Porque na arte, todas as mães são deusas virgens,

o poder pode até ser um crime,

o amor, um meio de vida,

a ilusão, matéria viva.

Porque o poeta não vive

sem sua inspiração,

não acorda sem um susto

de atraso imprudente

e não desperta sem transbordar

as águas quentes de seu coração.

O poeta não tem sangue nas veias,

mas sim tinta!

Cria desenhos com palavras,

sonhos com idéias.

Cria carros de fumaça,

e fumaça com balas de hortelã.

Porque o poeta não tem limites,

o poeta é a vida.

O poeta sente a vida como ela poderia ser!

Então, o poeta é um sonho de uma noite bem dormida.