Terra Macunaímica

A Mário de Andrade

Brasil, terra solapada

a dois palmos de terra.

A cultura sobrevive aclamada

por quem só sabe viver aos pulos.

Na educação, pátria amada

respira os seus extertores.

Muitos compram pastas

e alimentam as suas dores.

No amor, confesso,

ganharia mais me vendendo.

As pessoas vendem qualquer gesto

por puros momentos.

Minha poesia deveria

ser otimista, como a maioria.

Mas sempre me faço maior,

quando rimo realidade com fantasia.

Sou um poeta complexo

nessa terra macunaímica.

Ser honesto, ou simples,

pode ser pura rebeldia.